El carnaval del Insomnio: BAILA CONMIGO

miércoles, 27 de abril de 2011

BAILA CONMIGO

Baila conmigo en una noche sin estrellas...

Baila conmigo amor desconocido.

Una luna solitaria tocará para nosotros,

Baila conmigo, baila conmigo.

Mientras las luciérnagas atiborradas de agonía

reemplazan a los astros

y las dunas espaciales cambian su forma

por la fuerza del silencio.

Baila conmigo amor sin rostro,

baila conmigo amor sin voz

que esa luna abandonada nos regalará

su ultima tonada

y la noche nos servirá de sabana oscura,

pasional y satinada

Baila conmigo amor, baila conmigo.

5 comentarios:

Anónimo27 de abril de 2011, 16:49
Las luces están en el centro del escenario, las butacas llenas, el protagonista en el centro... hay silencio. Seguimos esperando a la actriz principal.
Un abrazo.
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Anónimo27 de abril de 2011, 18:05
Bailar con ese angel imaginario, gozar de su rostro aun no descubierto, rozar cada parte de su cuerpo aun no exisitente.

Viajar en una danza tibia y suave, dejarse llevar hasta culminar en un beso .

un beso en esos labios que se desconoce su sabor...

besitos..
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Humberto Dib7 de mayo de 2011, 16:13
Hola, Leo, llegué hasta tu espacio a través de un blog amigo, me pareció muy bueno, voy a quedarme por aquí como seguidor, si me permites.
Si tienes ganas (sólo si tienes ganas), te invito a pasar por el mío.
Un saludo desde Argentina.
Humberto.

www.humbertodib.blogspot.com
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luxy13 de mayo de 2011, 12:38
que bonito!! me encanta!!! bsos
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J@ckie17 de mayo de 2011, 11:03
NADA COMO BAILAR CON EL DUENO DE MIS VERSOS!! ME ENCANTAN TUS POESIAS!! ROMANCE, PASION Y ENTREGA!! WAOOOOO!!!
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Rimel

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Los amorosos

Los amorosos callan.

El amor es el silencio más fino,

el más tembloroso, el más insoportable.

Los amorosos buscan,

los amorosos son los que abandonan,

son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,

no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos

porque están solos, solos, solos,

entregándose, dándose a cada rato,

llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos

viven al día, no pueden hacer más, no saben.

Siempre se están yendo,

siempre, hacia alguna parte.

Esperan,

no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.

El amor es la prórroga perpetua,

siempre el paso siguiente, el otro, el otro.

Los amorosos son los insaciables,

los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.

Las venas del cuello se les hinchan

también como serpientes para asfixiarlos.

Los amorosos no pueden dormir

porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la oscuridad abren los ojos

y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana

y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,

sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas

temblorosos, hambrientos,

a cazar fantasmas.

Se ríen de las gentes que lo saben todo,

de las que aman a perpetuidad, verídicamente,

de las que creen en el amor

como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,

a tatuar el humo, a no irse.

Juegan el largo, el triste juego del amor.

Nadie ha de resignarse.

Dicen que nadie ha de resignarse.

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,

la muerte les fermenta detrás de los ojos,

y ellos caminan, lloran hasta la madrugada

en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,

a mujeres que duermen con la mano en el sexo,

complacidas,

a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios

una canción no aprendida,

y se van llorando, llorando,

la hermosa vida.

Jaime Sabines

I Died for Beauty (Morí por la belleza)

Entresuelo

Un ropero, un espejo, una silla,

ninguna estrella, mi cuarto, una ventana,

la noche como siempre, y yo sin hambre,

con un chicle y un sueño, una esperanza.

Hay muchos hombres fuera, en todas partes,

y más allá la niebla, la mañana.

Hay árboles helados, tierra seca,

peces fijos idénticos al agua,

nidos durmiendo bajo tibias palomas.

Aquí, no hay mujer. Me falta.

Mi corazón desde hace días quiere hincarse

bajo alguna caricia, una palabra.

Es áspera la noche. Contra muros, la sombra

lenta como los muertos, se arrastra.

Esa mujer y yo estuvimos pegados con agua.

Su piel sobre mis huesos

y mis ojos dentro de su mirada.

Nos hemos muerto muchas veces

al pie del alba.

Recuerdo que recuerdo su nombre,

sus labios, su transparente falda.

Tiene los pechos dulces, y de un lugar

a otro de su cuerpo hay una gran distancia:

de pezón a pezón cien labios y una hora,

de pupila a pupila un corazón, dos lágrimas.

Yo la quiero hasta el fondo de todos los abismos,

hasta el último vuelo de la última ala,

cuando la carne toda no sea carne, ni el alma

sea alma.

Es preciso querer. Yo ya lo sé. La quiero.

¡Es tan dura, tan tibia, tan clara!

Esta noche me falta.

Sube un violín desde la calle hasta mi cama.

Ayer miré dos niños que ante un escaparate

de maniquíes desnudos se peinaban.

El silbato del tren me preocupó tres años,

hoy sé que es una máquina.

Ningún adiós mejor que el de todos los días

a cada cosa, en cada instante, alta

la sangre iluminada.

Desamparada sangre, noche blanda,

tabaco del insomnio, triste cama.

Yo me voy a otra parte.

Y me llevo mi mano, que tanto escribe y habla.

Jaime Sabines

Supongo que hay algo en la naturaleza humana que contribuye a la continua existencia de gente creativa, pero con una veda autodestructiva que eventualmente acaba con ellos. Y así como la estrella de rock que muere en el pináculo de la fama se ha convertido en un cliché moderno, hace siglos el poeta borracho y libertino sentó las bases de tal arquetipo para beneficio de sus seguidores y detractores; unos tomándolo como objeto de inspiración y otros considerándolo una lección moral sobre el riesgo de llevar una vida llena de excesos.

Pablo del moral